Mi YO y mi MI

CÚMULO de   Michella Chale   es una de las cinco obras breves que componen nuestro nuevo espectáculo   Velada Miserable . El acumulamiento de autoengaños, de falsas creencias, de expectativas, de descubrimientos monstruosos y de la incapacidad de ser quien realmente se es durante mucho tiempo hacen que la basura salga expulsada de manera que todo empiece de nuevo. ¿Quién tiene los huevos de ir a sacar su basura? Club de Teatro de Lima Tres únicas funciones 29/6 30/6 1/7   8:00 p.m. Reservas: 951006841 # VeladaMiserable # Panparamayo # Teatro Foto:   Patrick McLauchlan

Si. Es tuyo. Si. ¿Qué cosa te gustaría oir? ,  Mira esto. Quieres comer?  ¿Vamos?  Vamos ¿Qué sonidos son los que mas te hacen acordar a los colores mas bonitos? ¿Algunas vez pensaste en eso?  Tú me haces pensar en eso. Si. Toma. Es tuyo. ¿Has visto que hay playas de arena y otras de piedra? ¿Cuál playa te gusta mas?  Oye, te estoy mirando, te estoy viendo.  Te veo.  Podemos seguir hablando de los colores, de los sonidos, de los sabores. Si.  Toma.  Es tuyo.  Que buena sonrisa la tuya.  Se parece a la mía o es la misma.

No sé realmente si es que es verdad O ni siquiera que será mentira de mi mente (podrida) que empieza a morir cada vez que ha nacido. No sé si es la realidad que no me soporta y que se vuelve tan necia que no para de verme, de frente, a la cara como si me pensara, como si me escuchara, como si me acudiera Me desespera, un soplo, bendito. Y yo, que no hago más que estar callada, que siempre E inclusive la gente, e inclusive los años… me congelo, deslumbrada Me horrorizo abismada Me resuelvo recóndita, y ¿dónde? ¿Dónde mierda estás? Debo implosionar. Escondida. Y no sale la sombra que me persigue, la sombra tan honda que acecha celosa, en el peor lugar de todos, el más incestuoso. Y retumba, para hacerme cosquillas. Vomito, poco. Cruzo las líneas, ciega. Abismada hacia adentro, abismada por fuera. Flor con barro, lluvia y arena. Tanto tiempo sin verte me hace sentir fuera.

Te acaricio los ojos con lo que puedo. Párpados inflamados, ojos rojos, reventados, fuera de ti y siempre de mi. Con mis ojos oscuros, orientales, ausentes y con la boca entreabierta, casi sonriente. Somos impulso, soy pulsíon. Tánatos viene a mi. Sin vergüenza. ¿Por qué habría de tenerla? Si tu tampoco puedes. Tu tampoco quieres que lleguemos ahí. Y no te atreves a ver mis ojos (mejor así) grandes, sin venas, castaños, abiertos, de mañana, occidentales. Aterradores. Elucubrantes.

Pasando la veintena y sin llegar a la treintena He recorrido ya algunas rutas kilométricas Puedo aún decir de mi sorpresa Al mirar Este camino tan lejano, de rostros alpinos Símiles facciones Rostros familiares Gestos de otras tierras. Tú no eres a quién te pareces, pero te pareces tanto Que morirías de saber, de saber que ya existes. Una vez y otra vez. Tu rostro, tu gesto, tu manera. Tu andar, tu detener. Tu voz. Tu grito y tu silencio Caminando por un lado y otro, como si nada pasara Caminando acá tan lejos. Te cruzas con mi mirada Pero no me reconoces Aunque dudas y lo piensas. Como duele el saber cosas... No hizo falta tanto avance Solo hace falta andar. El ego se te parte de verte en otra parte Te he reconocido Pero no te diré nada Comprendo tu obsesión Tu crianza de alabanza. Te ha hecho único en tu género Género que existe en tu mente casi inerte.

Minutos, horas, dias, meses, años... el tiempo pasa igual... Yo descanso frente a estos tejidos que de mi se esconden... Mi yo se resiste a "limpiar" ciertas cosas. Ciertas cosas son muy mias...