Mi YO y mi MI

Las del mar, las del viento Las blancas, las que huelen Las hojas que son verdes antes y luego Las que llaman, las que hablan Las que curan Que la tierra te da, que salen de la raíz, de adentro Las hojas en blanco, las que faltan por llenar Las que te miran retadoras Las hojas que hay cada paso al aire Al aire, como el viento, hoy en invierno que no es tan frío Las hojas como en otoño De sus colores hojas que en el aire floran Verdes, hojas, rotas, pesadas, lizas Las que te caen encima Que simulan libertad Sobre ti Sobre tu cara Las hojas en casa, en la sinestesia del color que grita, como agua helada en tu boca

Como dentro de las mismas raíces de los árboles, nace una y otra vez Cada vez De nuevo Como en cada vuelta solar, cada vuelta de ida Cada vez, otra vez, de nuevo. Florece entre las flores, florece en el pantano. Como siempre De nuevo, cada vez, sigue Como una tercera y una cuarta, como en el mar, como el río que suena a lo lejos que un día suena y otro día es tu oído que zumba, como la mosca, que va y viene Aquí no hay, de nuevo, cada vez, otra vez En todo, en el vacío y en el caos, en la tormenta y al lado de la luz. Como la lluvia que no para y paró Cada vez, de nuevo, otra vez La continuación perpetua de lo que está ahí

Explota la bomba en toda tu casa, dulce,  en tu cara, complaciente,  todo el tiempo, afectiva, todo lugar, envolvente, espacio, rigor, placer, mundito, paredes, puertas, máquinas, comidas, gentes, pasados, presentes, futuros, extensiones... está benditamente por todos lados...  Nunca antes jamás. Entonces, algo vuela con el, algo se abisma...   Algo... ... algo como... ... Un tercero, un cuarto. Un cuarto con un tercero Vuela... Ahí con el ángel.  ¿ángel? Percepción Percepción Percepción.  La realidad se mueve. Esa es otra realidad. Realidad La realidad. Tu realidad.  Las cosas se mueven solas de lugar, las personas que eran dejan de serlo y otras lo vuelven a ser, y así por delante y por detrás. La palabra escuchada no fue dicha, el recuerdo recordado nunca existió, la memoria te ha dejado de pertenecer. No fue ese el tiempo, no fue ese el lugar.  ¿no? Debe no haber sido.  Lo dudo, dudo. Me dudo.  -Jugue...

Para aguantar el frío y mover los dedos. Para no agonizar en medio del desanimo agitado del no poder parar. Para no parar. Por que está prohibido. Para que todo lo que hoy me dijiste pueda ser oído, para que todo lo que hoy escuché pueda ser hablado. Escribir para que me leas. Escribir para que luego escribas. De mi. Conmigo. Te alimentas. Conmigo calmas tu frío. Pero yo. Yo que hago? Solo escribo hoy y ayer y mañana. Y qué me alimenta? No me hagas repetirlo dos veces. Tres veces. Todas las veces! No te vas, no te quieres ir, no me dejes. No me quieres dejar. Se te nota demasiado. Mucho. Muy. Escribir, para darte el gusto. Para gustarte. Escribir hoy día.

Es... Es empezar a entender algunas cosas y no poder hacer nada nada... contemplar la realidad. Que no. Que no todo se puede Que hay dolores inmensos Generación, tras generación... Cómo no estar tan oscura en estos días tan negros ? ... y nada. Sentada, ver sentada que nada puedo hacer (verbo activo) para calmar tu dolor. Michella Chale

¿Es acaso entonces el fin de la palabra? Un destierro de mi misma me abruma, me obsesiona Insano destierro Malicioso exilio. Ausente de razones Sin explicación Sin compasión. Mi espalda erguida aguarda Los huesos de mis dedos Antes doloridos Atentos. Los dos pies en el suelo, y El silencio. Y junto los párpados, las manos con frío. Los sueños, dormidos Que están al fondo Escondidos. Los sueños también saben callar. Mi nariz ya no aspira Me ahogo. Ni el propio batir de esta asfixia arranca un sonido Sonido que le dé calma al poder, sigiloso Poderosa tocata que no para Callada. Como si esta orquesta me mirara De frente y se riera de mi, Insolente. Enajenada me pierdo a mí Entre las hojas pasadas, quemadas. Y el miedo gélido, me ataca a mí No aprendí las coartadas. Toco, intento Abro la boca La cierro Casi loca Pienso Lo que más temo. Que se acabo el verano Que se fueron las lluvias Ya no caerá el granizo Así, de improviso. Que no habrá más días grises Que no llegarán las tormentas El cie...

Tercera llamada. Momento para respirar. Agradecida Enajenada Más que nunca acompañada. Organizada esquizofrenia, cada noche en cada peña. Cajas negras de color, muñequitos animados. Todo fluye en la mentira Esta gran mentira cierta Conjuros muy sagrados Mitos, ritos Cultos, pompas Actos serios Ceremonias. Los actores dan mil vueltas Los coristas y bufones Hay payasos, animadores. Todo listo para el ruedo, la función va a empezar. Camerinos apagados. Vestidos tristes colgados Maquillajes desgastados actrices del pasado pasan a saludar. Se van sin que nadie las vea No es momento de molestar.

Ojos abiertos Tic, tac, tic, tac El redondo me reconforta y me dice: estás acá. Tic, tac, tic, tac Muro blanco, rallas grises, mi respiración; de nuevo Tic, tac, tic, tac Paciencia, no tengo nada en que pensar Paciencia de nuevo No me queda nada más que esperar Ojos cerrados, negro total Luces externas que quieren entrar, qué más quisiera Ser como ellas Tic, tac, tic, tac Y ahí vienen mis piernas No las siento más Como todas las noches no me puedo parar Y por más que lo intente Solo me queda esperar Paciencia Respira, paciencia Tic, tac, tic, tac.

Veintisiete años, pistola en la cartera Somníferos en el baño, no importa la manera Dicen que me hago daño No hay barreras, no hay coto. La furia de mis años, las escenas que no están Un teatro vacío Las luces en mi rostro Vestidos llenos de pena Obras sin terminar. Los tiempos confunden a todos Yo no sé la realidad Quisiera salir de ella Pero Ya no me quiero matar. Los del pozo ya no llaman Aunque yo quiero a veces bajar. Veo ahí En mi sombra Parada El ayer de mi esbeltez. Mis cabellos de lo eterno Lo que no pude detener. Invariablemente hay mucho tiempo Y no lo debo perder. Y aunque lo pierda de vista Relojes muertos de mano Relojes muertos de pared.

Pinturas lágrimas Tienen miedo de mis pinturas, de mis colores lágrimas Tienen pena de mis penas lágrimas. Tienen risas nerviosas de mis lienzos lágrimas Tienen lo que no tengo y tanto añoro, tienen mi poesía a la distancia Tienen mi obra en el cajón. Mientras yo Perseguida, hostigada, sumergida, contrariada y ceño fruncida. Me agoto de mis lienzos Lágrimas Ya no vienen más, se cansaron de llorar. De llorarle a mis colores, de caer sobre la mesa, de ir siempre para abajo. Ojos rojos de dolor. Manos sucias de pintura, dura Entre las uñas, pasta Pasta de pintura, roja. Tengo miedo de esa forma Lágrimas Lágrimas en el cajón, Lágrimas que no pintan, lágrimas que no tienen color. Color que no se asoma, color que de mi asoma Color que no pinta, color que ya no grita, que no dice nada; Que me irrita. Calma. Drama. El drama de mis lienzos. Lágrimas.